Ojalá pudiera saberte cerca

No para mirarte, no para tocarte

No con el fin de morirme de amor ni de tristeza


Sino para reclamarte todo de lo que

es tuya la culpa

La Tentación de San Antonio, S. Dalí.

 

 

 

 

 

 

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....Mientras en Argentina esta canción era un hit yo no quería ir al jardín donde me obligaban a rezar, Menem indultaba a los milicos y privatizaba Entel ("Carlos Menem compadre la concha de tu madre" cantaba mi papá y tantos otros), yo entraba corriendo para prender la tele antes de que empiece el Show de Xuxa, y se cumplía un año de la caída del muro de Berlín. En Catamarca empezaban las marchas del silencio por el caso María Soledad, y mi mamá nos daba cornetas celestes y blancas para festejar el trinfo de Argentina que había dejado afuera del mundial a Italia, posicionándose como finalista. En ese mismo tiempo moría Manuel Puig y entregaban el premio Nobel de literatura a Octavio Paz; mientras mi vida literaria comenzaba con el cuento de un perrito llamado Chicharrón, de Constancio Vigil, regalo de mi abuelo. En Chile dejaba el poder el hijo de puta de Pinochet, mientras que acá un par de dinosaurios trasnochados tomaban sin éxito regimientos y edificios. Por mi parte, me debatía los días entre jugar a las visitas con la abuela, llenar cuadernos de garabatos o convencer a mi hermano de que el puesto de ayudante de la cocinera (yo misma) era el mejor rol del juego.

 

Sucede que a veces

.......................y ya es habitual

me canso del hombre

......................de ser hombre

De los miedos impuestos

de locuras que disfrazan odios

de discursos enmohecidos

de los simulacros que resultan sus vidas

de los adornos que les tapan las vergüenzas

No quiero destruirme el estòmago

donde siento la tristeza, la angustia

No quiero su amor en lata

su amor de maquina

Yo quiero mojarme las pestañas

cada otoño

cuando me sorprenda el frìo

No quiero blanco pureza, blanco hueso

blanco muerte

Sucede que a veces me canso de ser hombre

y quiero devolver mi voluntad

Salir volando tras romper el vidrio del colectivo

o saltar del segundo piso al infinito

y darles el tema de conversación

que les tape el de su propia tragedia.

"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza."

Pablo Neruda, fragmento de Walking Around, en Residencia en la tierra II.

Dónde volver

.....Olores de algunos sábados sin ir al colegio, el pastito del patio en verano, el lápiz de labios de mi abuela, mi mamá cantando a la mañana depertándome con el sol, mi papá llegando de trabajar, siempre llegando, siempre esperado. Las historietas de mi hermano, su curiosidad; la cerveza y el TC de los domingos exclusivos de mi abuelo para mi papá. La escuela chiquita a la que fui, los tirones de pelo para hacerme las trenzas que no me quedaban nada bien, la casita hecha de a pedacitos y a girones de piel, las sonrisas que anduvieron en bicicleta, que simulaban estudiar, que lloraron, volaron, que florecieron sin ser primavera y se sienten como llegar a casa; el rostro que al bajar de un micro abrazó más que el sol.
.....Lo que cada cosa ha costado es lo único que da sentido a que seque cada lágrima de la paloma.
.....Será esto tan solo, tan sola, solamente la vida. La tristeza ineludible, el precio por conservar todos estos amores.

"De vez en cuando la vida nos gasta una broma

y nos despertamos sin saber qué pasa
chupando un palo sentados sobre una calabaza"

Crímenes imperfectos

Cada acto es, por sí mismo, una consecuencia. En tanto la acción implica necesariamente un agente. La repercusión de un acto involucra a todo el cosmos.

¿Cómo voy a pasarlo al olvido? a las palabras se las lleva el viento solo cuando no tienen quien las escuche.

Sucede que a veces me canso de ser hombre
sucede que no puedo mirar ventanas
de las que no cuelguen telas de arañas
y que no puedo pensar no puedo pensar
...............................................no puedo pensarme
sin tanta tanta soledad ¿quién era-ahora yo?

Sucede que a veces me canso de tanto ser para otro
sucede que por las ventanas del colectivo solo lluvia
y dentro miradas tan flacas
un tipo que frente a mí lee El Principito y hace gestos
es el único paisaje posible para el viaje
...............................................lento, tan domingo.

En dos manos frías se despellejan las ansiedades guardadas
mientras me canso de mi capacidad para el enojo
y de las probabilidades de que salga el sol que hoy no quiero
el resto de las cosas se siguen sin piedad
y cuelgan de los relojes algunos sueños

Cuantas letras y melodías y cafés con estufas
serán necesarios para que hoy me canse de cansarme
de explicar que aun así es felicidad
que son la flor y la tumba lo mismo, sino uno

Sucede que a veces me canso de andar los pasillos de cárceles que invento
de saltar charcos y de contradecir mis propios verbos
de chocar sola contra las paredes
y del maleficio de la cuerda eterna de esta máquina

Sucede que a veces me canso de ser hombre
y enloquezco con cualquier gota mugrienta y estúpida que cae por el vidrio.

"Sucede que a veces me canso de ser hombre
y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas;
pero mi alma
se avergüenza de mi raza
y en mi boca
no se apaga la sed"

Pablo Neruda.

[Que sea donde el sol quiebre todas las tormentas
el lugar para nunca más dormir sin amor

Seré triste, pero inmensamente feliz.
Tendré las mismas alas que jamás me impiden romperme la cabeza contra el suelo.

Que vengan todos los inviernos de los dos polos, cuando quieran]

"En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: ¡búscala!, reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta."

Sueño para el invierno, Arthur Rimbaud.

cada ver

La angustia, los ojos grises,

ver en el horizonte a la tierra masticando el sol crepuscular

que la noche calla y esconde hasta ser partida

el instante que acerca a la muerte

De ese espejo no hay fragmentos

las pieles son sólo poros

intensamente táctiles y sonoros y gustativos

despedazando a mordidas la exactitud de cualquier ciencia

de la búsqueda de luciérnagas entre luces de neón,

la locura de matarlas en el intento,

todo el tiempo empeñado en construir la morada

que será propiedad de la ausencia

Motor único de cada una de las miradas

que te acosan y te esperan

te encierran y te vuelan

te gritan

¡Sos la única absoluta mierda endiosada de nada!

¿Contadas? ¿Pasadas? ¿Perdidas?

Nuestro arte de jugar con la más cabal seriedad

la partida del Jaque preanunciado

¿Dónde vas a tirar la toalla del pájaro de ala quebrada y el vuelo aun insurgente?

El réquiem fatuo para un “me muero”

maquilla desprolijo la muerte impersonal

En márgenes frágiles y en halos extraños

esas manos no son tuyas, no te inquietes

no interpretan pretéritos suicidados

alarman sobre errores ya cometidos

Un moscardón citadino anidando en las trenzas del hastío

acusar vacío de significado

los sordos se estremecen

¿Cómo podrían escuchar la voz inaudible del silencio?

Y cualquier otra de esas palabras

existen como absurdo de otras

como palabras parásitas

como recursos incansables para tratar de explicar

¡De explicar!

Tengo esto que decirte: ahjuiertinadamientli

Nunca mejor que mil palabras

gritadas a vivo colmillo

a cielos abiertos

a puertas despejadas.

Tu manicomio no asesinará jamás

nuestra inalienable ligereza escurridiza

Otro

(Y lo siempre adjetivado)

Entre la liviandad

que se hace espejo

y contagiado y húmedo

y veces enmohecido espacio

en el que me siento

desde lo chorreante y lo gemido

O ¿no escribir? ¿Será esa la cuestión?

La necedad del pesimista que vocifera ante la maravilla del don

estar justo ahí cuando la vida se sentaba a parlotear y escribir

un baldío para el andamiaje de gratuitas vivencias.

Escrito a duo con: http://lamacetadenarciso.blogspot.com/

Imagen: Molinos, Vladimir Kush, con el apoyo de: http://plenilunarias.blogspot.com/

Antología de pretéritos cercanos

Me desespera todo lo que mi cabeza no pueda guardar. Me preocupa sobremanera no poder retratar en el lado interior de mis párpados la escena exacta (o no tan exacta) de ese momento de felicidad (o no tan felicidad).
Me anoto frases en boletos de subte, en tickets de supermercado, en colillas de cigarrillo...saco miles de fotos, recuerdo más miles de caras, me grabó en la nariz cada uno de los olores de aquellos (o estos) lugares; me invade la inevitable sensación de querer tocar todo lo que me gusta, ¡en fin! Me tallo en mi cuerpo algarrobado todos los graffitis de momentos en que me enamoro, de cualquier cosa. Todo ¿para qué? para dilatar las fechas de vencimiento, para conservar a 36º el lugar en que (yo) estuve el lugar en que (yo) hice el lugar en que (yo) esperé el lugar en que (yo) conocí a quién el lugar en que (yo) dormí el lugar en que (yo) burlé el lugar en que (yo) cojí el lugar en que (yo) perdoné todo aquello que (yo) leí todo aquello que (yo) encontré todo aquello que (yo) elegí todo aquello que (yo) dejé y todo esto que (yo) ya fuí.

En realidad, es tan sencillo, solo me desespera el estar en casiningunlado.
Me desespera ser esa ausencia.

He aquí abajo la prueba de mi ¿patología? Una colección de palabras que ¿inocentemente? traigo a este lugar con la intención de no ¿dejarlas huir?

• Uno siente el ser, che. Y es tan no, tan no ser. Puta madre, cuanto ser! 09/01/2010.

• Pobre guachín! Tengan cuidado por las noches este verano carpaman y carpacat van a vigilar mal del plata. 14/01/2010.

• Y, vas a venir por aca? Los bahienses piden una morocha candente. 21/01/2010.

• Estoy harto de ver a nenes hablando como mexicanos. A mi hijo lo voy a obligar a ver a hijitus. 22/01/2010.

• Acá todos me dicen gaucho gringo, no sé si es malo o qué. 22/01/2010.

• La extraño eh...a ver si cuando vuelvo nos vemos mas seguido...besos y me acorde de la sierra de la window

• Oh, dios, no me quiero imaginar. Cuando fue que nos desviamos y terminamos siendo esto? 26/03/2010.

• Loca, loca, estoy solo, quizas borracho, pero sí te digo que te quiero. 04/04/2010.

• Moría de ganas de tomar sopa y encontre la que me diste cuando tomamos el tren desde sierra. Golazo! 16/04/2010.

• Si sigo asi voy a terminar tirandole onda a Focault. Estoy viendo una peli en el 7. Beso, Gonzalez. 30/05/2010.

• Diría Neustad...no me dejen solo. Donde estan transfugas? 11/06/2010

• Cerrá los ojos y pensá en un poema de Benedetti. 17/06/2010.

• No extrañás caminar por Montevideo? 06/07/2010.

• Un hombre arrepentido es como un reloj atrasado, me arrepiento de no haberte abrazado hoy. 18/07/2010.

• “20 poemas para ser leídos en un cyber” Girondo posmo? 24/07/2010

• Un mensaje, un verso o una palabra que me saque de estos fierros, un algo que me lleve a una playa donde un hombre pensaba en la arena y una morena sacaba fotos. 28/07/2010.

• Que el aplastamiento de las gotas, en un eco tiernamente aguacalido te recuerden lo mucho que te quiero. 30/07/2010.

• “Es verosimil que el nombre de la gran diosa de la vieja europa fuera Dana, que ha persistido como epiteto de ciertas divinidades femeninas” F. Villar. 31/08/2010.

• Decime por favor que me olvidé mi corazón ahí! 13/09/2010.

• Heidegger es un puto. 13/10/2010.

• Hoy estuve bastante putito o sensible. Y me acordaba de vos y pensaba cuanto te queria. Sos una amiga genial, te adoro. Mañana no seré igual de cursi, te aviso. 14/10/2010.

• Mirá vos, con tal de irte de joda sos capaz de orar! 16/11/2010.

“El lapso de vida del hombre en su carrera hacia la muerte, llevaría

inevitablemente a todo lo humano a la ruina y destrucción si no fuera

por la facultad de interrumpirlo y comenzar algo nuevo,

facultad que es inherente a la acción a manera de recordatorio siempre presente

de que los hombres , aunque han de morir,

no han nacido para eso sino para comenzar”.

(La condición humana, Arendt Hannah)

.

Quizás el momento justo exacto preciso aún a tiempo

Para que el río no se apagara con alguna braza

Para perder todas las llaves de todas las puertas

Para que manos en espaldas echaran cuantas pesadillas.

Tuvo que llover desde el techo para adentro

Hubo que pensar en lo imposible

Y empezar a empezar:

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Hola, lindo.

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des/variaciones

Ok, podés escribir solo cuando tenés un estado psíquico alterado: un ovillo de nervios en la panza o un fantasma de humo en la cabeza o un kilo de vino en los ríos sangrientos o un litro de papas en la garganta o sencillamente un sueño que podría ganar la mejor representación de cabeceadas de un viaje en colectivo.

Y eso, no te pasa eso con el sueño, ¿no? Digo, podés soñar en cualquier lado. Podés perfectamente confundirte lo-que-es-sueño de lo-que-no-es-sueño. Y quién te dice, te quitan todo de un pellizco. O te lo resuelven. De última a quién le va a importar qué sueñes más que a tres o cuatro otras psíquis en el mundo entero.

¿Cómo puede costar decir algo sobre lo que se piensa todo el tiempo? ¿Cómo pueden estar estas manos-lengua-boca-ojos-nariz tan desconectados de estas sí-la-bas? ¿Se habrán cansado de estar dolorosamente cosidas una a otras tantos tiempos? ¿Nos habremos desviado del parámetro de lo que considerábamos una normalidad?

.

La ausencia es, también, una manera de estar.

La soledad puede ser, también, una llama.

Y somos, también, los caminos descartados.

.

Esa costumbre a la despedida

Un collage de mí.

Que nadie me bese las cicatrices.

Ni aunque vuelen por el aire mis mil partes.

*

...Créeme cuando te diga
que el amor me espanta
que me derrumbo ante un "te quiero dulce"
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme cuando me vaya
y te nombre en la tarde,
viajando en una nube de tus horas
cuando te incluya entre mis monumentos.

Créeme cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera
cuando te diga que no soy primavera
sino una tabla sobre un mar violento.

Créeme si no me ves si no te digo nada
si un día me pierdo y no regreso nunca.
créeme que quiero ser machete en plena zafra
bala feroz al centro del combate...

Pablo Milanés

la falta
la carencia
la resta
la no-suma
el medio-vacío-vaso
absoluto de lucidez
de sueño
de calor

(que sobran cuando nadie los llama)

a veces la luz es más oscura que la de un cajón.

la metacomplejidad
la microrelajación
la parcialidad del amor

(hola. hola que tal. chau. chau).
.puntos seguidos puntos apartes puntos.

Y hologramas verdes se cuelan por las ventanas fantasmas

losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
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losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse
losfantasmassonprocesosquenoparanderepetirse

¡STOP.ESTO.p!

.

Un cuento.
Doblemente cuento.

Cuento 1
2
3
4
5
6

mientras tiro la piedrita y salto una rayuela que linda con un cielo real

y me enoja no encontrar una onomatopeya para decir que estoy silbando

abrázome del vacío y del silencio

ya no silbo.

El vértigo


La nada.

El alivio de tener dos alas que jamás me impiden romperme la cabeza contra el suelo.

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La bóveda enmarcada en la luna llena de tus ojos.
La sin medida de la no-Razón
escapándome

rehusándome

huyéndome.

La autontagiada espera de la bruma aspera de la noche.

(Invitación de paraísos pocos)

Pocas manos para maniobrar más de un cuerpo.
Dos cuerpos como el relato esquizofrénico abajo del sol.

(Ya)

La locura de volverse quizás inalcanzable a tu mismo cielo.

Me mirás: te-horror me-horror dos-horrores

o ErRoReS.

Errados errantes orgullos.

Orgasmos.

Más dos en la carne tibia que recubre el espejo insólito y desolado

¡más!

¡Soledado!

(menos extraño)

Tu voz como un cuento mezquino mil veces contado

y jugado
y jugado ¡y no!
justo no jugado justamente.

Guirnaldas de fuego te cosen las manos mías-tuyas

tuyas mías

si conjugadas de nosotros.

Y la lluvia
puto pedazo de cielo
que me llega hasta el hueso del alma
y me brota ensoledada y me siente ensordecida y te busca en desespero.

El semáforo en verderojoamarillo es la cuerda que conecta

la pata de tu cama
a la mía.

"(...)

- ¿Porqué? -dijo la maga-
- ¿Porqué que?
- ¿Porqué?
- Ah, vos querés decir porqué todo esto. Anda a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo.

(...)"

Julio Cortázar, Rayuela.

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Filosofate esta

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¡EY, INTELECTUALES!
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Escuchen que diplomaticamente les digo:
.

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¡RAJEN DEL CIELO!

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"Porque un puente, aunque se tenga el deseo de tenderlo y toda obra sea un puente hacia y desde algo, no es verdaderamente un puente mientras los hombres no lo crucen. Un puente es un hombre cruzando un puente, che."

Julio Cortázar.

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Post robado a mano alzada y re-interpretado: Idea original de mi amigo personal El Molto .
http://palabramolar.blogspot.com/2010/02/ey-poeta.html

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Bancate ese defecto

¿Dios? ¿Qué dios?. Tampoco los de carne y hueso. ¿Qué buscás en el cielo? Si albergara personas no sería tan maravilloso. ¿Santas escrituras? todo el cuerpo es la (re)construcción carnal del pecado, todos los fluídos de mi cuerpo expulsan el pecado consumado y cosumido en su propia salsa; ¡Este YO conciente es la marginalidad total del paraíso! Este cuerpo se retuerce de placer con las perversidades mayores. Carne. Sangre. Traición. Poder.
Miserables. Un par de ojos. Un par de orejas. Un par de manos. Todos pares para una sola miseria. ¿La igualdad? ¿La diferencia? El mismo espanto que nos une.
Mirá, pero mirá bien, toda la basura que soy, revolcate en todo este óxido inmundo. Vos también sos un adornado gran envase basural que no se jacta de ello. ¿Hijos de la naturaleza? Un vómito moderno con razón. ¿Lo mejor de la creación? ¿El más perfecto animal? ¿Social? ¿Político? ¿Racional?
Somos la asíntota entre un dios y un gusano.
¿Gusano? ¿Qué gusano?

Historias de amor de curso legal

Cartas. Nunca leídas. Nunca escritas. Nunca dichas. De todos los días en todos los meses de todos los años. Una palabra de amor apilada sobre otra palabra de amor apilada sobre otras tantas palabras de amor.

.......¡Vos tendrías que verlos! Yo les cuento las cosas que nos hacemos, las cosas que nos decimos y los ojos se le abren grandes como dos faroles. No pueden entender que vos andes sola, como siempre anduviste, con esa cara de loca y dándole charla a cualquiera; ¿vos podés creer que me pregunten "cómo es que permito eso"? y entonces no entienden que yo disfruto imaginándote en esos momentos, porque después tocás el timbre sin avisar, y antes de que te pregunte si querés un café me querés hacer el amor en el piso, y lo hacemos, sin que te pregunte una sola palabra acerca de que hiciste estos últimos días. Y nos ponemos a imaginar que pensará la vieja del 1ºB! que te escucha gemir, y a mi decirte groserías y vos reirte como loca; ella también debe abrir grandes los ojos, si... ya me la imagino calzándose las pantuflas para ir a buscar un vaso a la cocina, ¡corriendo! para apoyarlo contra la pared y oírnos y envidiarnos; y luego recordar sus épocas mejores y que una lágrima le caiga por la cara y se frene en cada arruga.
....Claro que después todo se calma, y ya no estás arriba mío, pero estás al lado con el cuerpo caliente, con las mejillas rojas, y hablándome de alguna de esas cosas que te lees, o de algun problema que tuviste, como si fuéramos amigos que se cuentan su semana desnudos y casi sin mirarse. Y yo disfruto cada sílaba que pronunciás porque sé que quizás sea la última que escuche; aunque no me importe el relato completo de las teorías que concluíste sobre el humanismo sartreano en contra de la postura solipsista. Pero sé que en cuanto te levantes para ir al baño, voy a oír como te cepillas los dientes y luego hacés pis y te pasás los dedos por el pelo para arreglar lo inarreglable; y salís siendo otra, una distinta a la que acabó conmigo hace media hora. Vas a mirarme con ese gesto de que siempre pasa lo mismo, que es una mezcla entre tus miedos, resiganción, y un pedido a gritos mudos de que te amen tanto que no puedas siquiera pensar en escapar. Yo sigo en la misma posición, y en silencio, esperando que te acerques para darme el beso en la mejilla y un abrazo que concluye con una palmada, que aun no puedo descifrar.
....Ella tiene razón, yo no hago nada; y un día la voy a perder sin remedio, porque cualquier otro idiota va a encontrarla bailando por ahí, y la va a deslizar por sus pupilas y después a su voz en un teléfono y después a su sexo y a su vida; y yo voy a saberme un pobre tipo, que cree que elige, y ahí por fin pensar en ella, recordar que me decía que para solucionar estas cosas no sirve la terapia.
....A veces me siento como uno de esos bolsitos que vos usás, en los que nunca encontrás nada de lo que estás buscando, puteás y lo das vuelta y caen todas las cosas que llevas ahí adentro; así me siento a veces, como si me llevaras puesto y en todas esas cosas que tengo adentro, vos no encontrás nada, ni aun dándome vueltas, y te enojás, aunque nunca se te noten los enojos.

....Ah, si, ya te terminaste de arreglar, ¿ya te acompaño a la puerta? las llaves tienen que estar por ahí, el departamento es de un solo ambiente, no pueden haber ido muy lejos. No creas que quiero retrasarte jugando al jueguito de que no encuentro las llaves, vos sabés bien que no me atrevería a eso, menos si ya tenés puesta tu campera. Las encontré. No me pongas esa cara, por favor, andate mejor. O no te vayas.

....Debería tener un portero eléctrico, así al menos no la vería cruzar la vereda, sin darse vuelta, sin que se le mueva un pelo. Quizás sea la última vez, siempre puede ser la última.

....Claro que tiene otro. Ella tiene varios, pero a algunos nisiquiera los besa. No me lo digas más, Sebastián, yo no puedo darme el lujo de hacerle escenas, vos sabés como me cansan esas cosas. Yo me siento sol y lluvia a la vez, y ella es como el arco iris resultante, que cursi, no sé si me entendés. Bueno, no me entiendas. Yo no sé porqué te hablo tanto, ella apenas debe haberme mencionado alguna vez, quizás nisiquiera por mi nombre. A propósito, nunca te dije su nombre...

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Profecía Autocumplida

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Casi por sorpresa, sin un hilo, le preguntó: cuando ya no estés conmigo y no nos veamos más...vas a tener un lindo recuerdo de mí, ¿no?

Ella lo miró un segundo como borrando, derivando al inconciente aquello que había acabado de entender, y dejó caer los párpados.

El río golpeaba fuerte, asique el ruído cubrió su silencio.
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