.....Olores de algunos sábados sin ir al colegio, el pastito del patio en verano, el lápiz de labios de mi abuela, mi mamá cantando a la mañana depertándome con el sol, mi papá llegando de trabajar, siempre llegando, siempre esperado. Las historietas de mi hermano, su curiosidad; la cerveza y el TC de los domingos exclusivos de mi abuelo para mi papá. La escuela chiquita a la que fui, los tirones de pelo para hacerme las trenzas que no me quedaban nada bien, la casita hecha de a pedacitos y a girones de piel, las sonrisas que anduvieron en bicicleta, que simulaban estudiar, que lloraron, volaron, que florecieron sin ser primavera y se sienten como llegar a casa; el rostro que al bajar de un micro abrazó más que el sol.
.....Lo que cada cosa ha costado es lo único que da sentido a que seque cada lágrima de la paloma.
.....Será esto tan solo, tan sola, solamente la vida. La tristeza ineludible, el precio por conservar todos estos amores.
"De vez en cuando la vida nos gasta una broma
y nos despertamos sin saber qué pasa
chupando un palo sentados sobre una calabaza"
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3 comentarios:
El triste hipotecarse la locación de los recuerdos más tibios, sin haber sabido jamás que la máquina de la memoria era operada circunspectivamente por el usurero más cauteloso, más aún receloso por la persecución de los morosos presentes. Simplemente la vida estaba nadando el mar de lunas caprichosas. El velerito surcaba las venas del tiempo sin saberlo. La telita ingenua de la sonrisa aniñada ignoraba el futuro de la vengativa hemoglobina, siempre incorruptible e insensible a la miseria de los vetustos ahoras. Ahora y ya no niño. Mi calculadora no ofrece la prestación poseída que, sin títulos exponibles, computa el lazarillo de la sombra y sus costes irrisorios como guardaespaldas del cuerpo que habito. ¿Quién montó la ensoñación de la afección de inocencia ayer en ese cuerpo? Dicen las fotos que me inventan una tradición familiar de remembranzas que, a no dudarlo, ese cuerpo era el pretérito mío. ¡Qué pena no haberlo sabido antes! Era un creyente sin innecesarias justificaciones y no lo arrogaba para mí. Era una vidita con celo de carne y no necesité representarme el deseo. Era. Érase una vez. La infancia. Éramos tan hermosos que los labios eran artesanos de mieles mágicas para aquelarres de la seriedad que apuesta al caballo no mirado por el ojo de los ludópatas de la mentira de la madurez estable y plena. Ansiolítico es jarabe para la tos estertórea de la existencia cansada. Veracidad es mordisquear la presa del juego sin concebir la digestión. Verosímil es la nadería de hoy. Real fue la ficticia añoranza de nada, puesto que se sentía lo que hoy se añora.
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