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Tú enciende el sol. Tú tiñe el mar, y tú descorre el velo que oscurece el cielo, y tú ve a blanquear la espuma y la nube, la nieve y la lana, y tú conmigo a cantar la mañana. Tú a dibujar el trigo y la flor. Tú haces de viento, dales movimiento y tú les das color. Tú amasa los montes. Tú, al pozo a baldear y tú conmigo y el gallo a cantar...Que hay que empezar un día más. Tire pa'lante que empujan atrás. Y póngase el calcetín, paloma mía, y véngase a cocinar el nuevo día.
Todo esta listo, el agua, el sol y el barro, pero si falta usted no habrá milagro.


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jueves, 8 de octubre de 2009

Mi amor es un arte de paz



Pensándolo bien, no.
....................................No es verdad que importe tanto la finitud del amor, el problema, más bien, es cuando no se es digno ni de esa mínima porción de fuego.

Pero yo hoy soy ardiente, soy sangrante,
bAiLo con mi desnudez, que puse ante sus ojos
..............................................Y sonrío.
................Con las brasas armoniosas, de quien ha hecho todo lo posible.

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"...Y no es prudente ir camuflado
eternamente por ahí
ni por estar junto a ti
ni para ir a ningún lado..."


7 comentarios:

mig dijo...

“Lo peor del amor es cuando muere”
Dice Joaquin Sabina, con todo el respeto, vos podes pelearle la verdad como se te cante
En cierta manera entiendo y avalo al cien por cien este manojo de ideas y de sentimientos.
Con respecto a tu bálsamo terapéutico que me dejaste para el extrañamiento… que hago ahora que empieza a hacer calor? Con que sustituyo el café con leche?

Gracias por tus palabras de verdad, que pueden coincidir y no con esto que publicaste en tu muy lindo blog

Unknown dijo...

Tus escritos empiezan a tener un aire Mallarmé.

Unknown dijo...

Upz, soy Valentín, eh... había olvidado cerrar mi... otra cuenta.

Antu Gaia dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Antu Gaia dijo...

Valen, vas a tener que dar una explicación a lo que acaba de suceder...

Que Mallarmé ni Mallarmé...yo soy una cara dura que toma el atrevimiento de decir cualquier cosa en forma de verso o de prosa, son todos vagajes de trasnochada.

El Molto dijo...

Como buena parte de la literatura que tanto nos gusta.

El Molto dijo...

Como buena parte de la literatura que tanto nos gusta.