.Quizás el momento justo exacto preciso aún a tiempo
Para que el río no se apagara con alguna braza
Para perder todas las llaves de todas las puertas
Para que manos en espaldas echaran cuantas pesadillas.
Tuvo que llover desde el techo para adentro
Hubo que pensar en lo imposible
Y empezar a empezar:
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Hola, lindo.
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Ok, podés escribir solo cuando tenés un estado psíquico alterado: un ovillo de nervios en la panza o un fantasma de humo en la cabeza o un kilo de vino en los ríos sangrientos o un litro de papas en la garganta o sencillamente un sueño que podría ganar la mejor representación de cabeceadas de un viaje en colectivo.
Y eso, no te pasa eso con el sueño, ¿no? Digo, podés soñar en cualquier lado. Podés perfectamente confundirte lo-que-es-sueño de lo-que-no-es-sueño. Y quién te dice, te quitan todo de un pellizco. O te lo resuelven. De última a quién le va a importar qué sueñes más que a tres o cuatro otras psíquis en el mundo entero.
¿Cómo puede costar decir algo sobre lo que se piensa todo el tiempo? ¿Cómo pueden estar estas manos-lengua-boca-ojos-nariz tan desconectados de estas sí-la-bas? ¿Se habrán cansado de estar dolorosamente cosidas una a otras tantos tiempos? ¿Nos habremos desviado del parámetro de lo que considerábamos una normalidad?
