Cada acto es, por sí mismo, una consecuencia. En tanto la acción implica necesariamente un agente. La repercusión de un acto involucra a todo el cosmos.
¿Cómo voy a pasarlo al olvido? a las palabras se las lleva el viento solo cuando no tienen quien las escuche.
lunes, 20 de junio de 2011
domingo, 22 de mayo de 2011
Sucede que a veces me canso de ser hombre
sucede que no puedo mirar ventanas
de las que no cuelguen telas de arañas
y que no puedo pensar no puedo pensar
...............................................no puedo pensarme
sin tanta tanta soledad ¿quién era-ahora yo?
Sucede que a veces me canso de tanto ser para otro
sucede que por las ventanas del colectivo solo lluvia
y dentro miradas tan flacas
un tipo que frente a mí lee El Principito y hace gestos
es el único paisaje posible para el viaje
...............................................lento, tan domingo.
En dos manos frías se despellejan las ansiedades guardadas
mientras me canso de mi capacidad para el enojo
y de las probabilidades de que salga el sol que hoy no quiero
el resto de las cosas se siguen sin piedad
y cuelgan de los relojes algunos sueños
Cuantas letras y melodías y cafés con estufas
serán necesarios para que hoy me canse de cansarme
de explicar que aun así es felicidad
que son la flor y la tumba lo mismo, sino uno
Sucede que a veces me canso de andar los pasillos de cárceles que invento
de saltar charcos y de contradecir mis propios verbos
de chocar sola contra las paredes
y del maleficio de la cuerda eterna de esta máquina
Sucede que a veces me canso de ser hombre
y enloquezco con cualquier gota mugrienta y estúpida que cae por el vidrio.
sucede que no puedo mirar ventanas
de las que no cuelguen telas de arañas
y que no puedo pensar no puedo pensar
...............................................no puedo pensarme
sin tanta tanta soledad ¿quién era-ahora yo?
Sucede que a veces me canso de tanto ser para otro
sucede que por las ventanas del colectivo solo lluvia
y dentro miradas tan flacas
un tipo que frente a mí lee El Principito y hace gestos
es el único paisaje posible para el viaje
...............................................lento, tan domingo.
En dos manos frías se despellejan las ansiedades guardadas
mientras me canso de mi capacidad para el enojo
y de las probabilidades de que salga el sol que hoy no quiero
el resto de las cosas se siguen sin piedad
y cuelgan de los relojes algunos sueños
Cuantas letras y melodías y cafés con estufas
serán necesarios para que hoy me canse de cansarme
de explicar que aun así es felicidad
que son la flor y la tumba lo mismo, sino uno
Sucede que a veces me canso de andar los pasillos de cárceles que invento
de saltar charcos y de contradecir mis propios verbos
de chocar sola contra las paredes
y del maleficio de la cuerda eterna de esta máquina
Sucede que a veces me canso de ser hombre
y enloquezco con cualquier gota mugrienta y estúpida que cae por el vidrio.
"Sucede que a veces me canso de ser hombre
y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas;
pero mi alma
se avergüenza de mi raza
y en mi boca
no se apaga la sed"
y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas;
pero mi alma
se avergüenza de mi raza
y en mi boca
no se apaga la sed"
Pablo Neruda.
martes, 19 de abril de 2011
[Que sea donde el sol quiebre todas las tormentas
el lugar para nunca más dormir sin amor
Seré triste, pero inmensamente feliz.
Tendré las mismas alas que jamás me impiden romperme la cabeza contra el suelo.
Que vengan todos los inviernos de los dos polos, cuando quieran]
"En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: ¡búscala!, reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta."
el lugar para nunca más dormir sin amor
Seré triste, pero inmensamente feliz.
Tendré las mismas alas que jamás me impiden romperme la cabeza contra el suelo.
Que vengan todos los inviernos de los dos polos, cuando quieran]
"En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: ¡búscala!, reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta."
Sueño para el invierno, Arthur Rimbaud.
viernes, 7 de enero de 2011
cada ver
La angustia, los ojos grises,
ver en el horizonte a la tierra masticando el sol crepuscular
que la noche calla y esconde hasta ser partida
el instante que acerca a la muerte
De ese espejo no hay fragmentos
las pieles son sólo poros
intensamente táctiles y sonoros y gustativos
despedazando a mordidas la exactitud de cualquier ciencia
de la búsqueda de luciérnagas entre luces de neón,
la locura de matarlas en el intento,
todo el tiempo empeñado en construir la morada
que será propiedad de la ausencia
Motor único de cada una de las miradas
que te acosan y te esperan
te encierran y te vuelan
te gritan
¡Sos la única absoluta mierda endiosada de nada!
¿Contadas? ¿Pasadas? ¿Perdidas?
Nuestro arte de jugar con la más cabal seriedad
la partida del Jaque preanunciado
¿Dónde vas a tirar la toalla del pájaro de ala quebrada y el vuelo aun insurgente?
El réquiem fatuo para un “me muero”
maquilla desprolijo la muerte impersonal
En márgenes frágiles y en halos extraños
esas manos no son tuyas, no te inquietes
no interpretan pretéritos suicidados
alarman sobre errores ya cometidos
Un moscardón citadino anidando en las trenzas del hastío
acusar vacío de significado
los sordos se estremecen
¿Cómo podrían escuchar la voz inaudible del silencio?
Y cualquier otra de esas palabras
existen como absurdo de otras
como palabras parásitas
como recursos incansables para tratar de explicar
¡De explicar!
Tengo esto que decirte: ahjuiertinadamientli
Nunca mejor que mil palabras
gritadas a vivo colmillo
a cielos abiertos
a puertas despejadas.
Tu manicomio no asesinará jamás
nuestra inalienable ligereza escurridiza
Otro
(Y lo siempre adjetivado)
Entre la liviandad
que se hace espejo
y contagiado y húmedo
y veces enmohecido espacio
en el que me siento
desde lo chorreante y lo gemido
O ¿no escribir? ¿Será esa la cuestión?
La necedad del pesimista que vocifera ante la maravilla del don
estar justo ahí cuando la vida se sentaba a parlotear y escribir
un baldío para el andamiaje de gratuitas vivencias.
Escrito a duo con: http://lamacetadenarciso.blogspot.com/
Imagen: Molinos, Vladimir Kush, con el apoyo de: http://plenilunarias.blogspot.com/
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